<?xml version="1.0" encoding="UTF-16"?>
<!-- Encoding: Unicode (UTF-16); Line endings: CR+LF -->
<Root Ver="2">
<Lesson ID="101" Name="0 exercice_1" Text="aeuio aeuio aeuio aeuio&#10;oui oui oui oi oi oi au au au eu eu eu&#10;oui oi au eu oui oi au eu oui oi au eu&#10;fjdk fjdk fjdk fjdk&#10;feu feu feu jeu jeu jeu fou fou&#10;feu jeu fou feu jeu fou&#10;de de de du du du do do do&#10;de du do de du do de du do&#10;kaki kaki kaki&#10;slqm slqm slqm slqm&#10;que que que sous sous sous&#10;las las las les les les&#10;las les las les las les&#10;ma ma ma me me me&#10;mas mas mas mes mes mes&#10;ma me mas mes ma me mas mes&#10;que sous las les mas mes&#10;ghty ghty ghty ghty&#10;gas gas gas outil outil outil&#10;lilas lilas lilas hameau hameau hameau&#10;home home home lys lys lys&#10;gas outil lilas hameau home lys&#10;gas outil lilas hameau home lys&#10;zprw zprw zprw zprw&#10;azur azur azur power power power&#10;waterproof waterproof waterproof&#10;zawiya zawiya zawiya zawiya&#10;azur power waterproof zawiya&#10;vnbxc vnbxc vnbxc vnbxc&#10;caniveaux caniveaux caniveaux caniveaux&#10;biconvexe biconvexe biconvexe biconvexe&#10;binez binez binez bandeaux bandeaux bandeaux&#10;caniveaux biconvexe binez bandeaux&#10;portez ce vieux whisky au juge blond qui fume&#10;portez ce vieux whisky au juge blond qui fume&#10;portez ce vieux whisky au juge blond qui fume&#10;monsieur jack vous dactylographiez bien mieux que votre ami wolf&#10;monsieur jack vous dactylographiez bien mieux que votre ami wolf&#10;monsieur jack vous dactylographiez bien mieux que votre ami wolf&#10;&amp;)éà&quot;ç&apos;_(è- &amp;)éà&quot;ç&apos;_(è- &amp;)éà&quot;ç&apos;_(è- &amp;)éà&quot;ç&apos;_(è- &amp;)éà&quot;ç&apos;_(è-&#10;l&apos;été l&apos;été l&apos;été près près près prêché prêché prêché&#10;être être être coléoptère coléoptère coléoptère&#10;où où où à peu près à peu près à peu près&#10;françois françois françois au-delà au-delà au-delà&#10;l&apos;été près prêché être coléoptère où à peu près françois au-delà&#10;voyez le brick géant que j&apos;examine près du wharf&#10;voyez le brick géant que j&apos;examine près du wharf&#10;voyez le brick géant que j&apos;examine près du wharf&#10;abcdefghijklmnopqrstuvwxyz&#10;abcdefghijklmnopqrstuvwxyz&#10;abcdefghijklmnopqrstuvwxyz&#10;aàbcçdeéèêfghijklmnopqrstuùvwxyz&#10;aàbcçdeéèêfghijklmnopqrstuùvwxyz&#10;aàbcçdeéèêfghijklmnopqrstuùvwxyz"/>
<Lesson ID="102" Name="1.a Installation" Text="Ce sont les lapins qui ont été étonnés ! Depuis si longtemps qu&apos;ils&#10;voyaient la porte du moulin fermée, les murs et la plate-forme envahis par&#10;les herbes, ils avaient fini par croire que la race des meuniers était éteinte, et,&#10;trouvant la place bonne, ils en avaient fait quelque chose comme un quartier&#10;général, un centre d&apos;opérations stratégiques : le moulin de Jemmapes des&#10;lapins. La nuit de mon arrivée, il y en avait bien, sans mentir, une vingtaine,&#10;assis en rond sur la plate-forme, en train de se chauffer les pattes à un&#10;rayon de lune. Le temps d&apos;entrouvrir une lucarne, frrt ! voilà le bivouac&#10;en déroute, et tous ces petits derrières blancs qui détalent, la queue en l&apos;air,&#10;dans le fourré. J&apos;espère bien qu&apos;ils reviendront.&#10;Quelqu&apos;un de très étonné aussi, en me voyant, c&apos;est le locataire du&#10;premier, un vieux hibou sinistre, à tête de penseur, qui habite le moulin&#10;depuis plus de vingt ans. Je l&apos;ai trouvé dans la chambre du haut, immobile&#10;et droit sur l&apos;arbre de couche, au milieu des plâtras, des tuiles tombées. Il&#10;m&apos;a regardé un moment avec son oeil rond ; puis, tout effaré de ne pas me&#10;reconnaître, il s&apos;est mis à faire : Hou ! hou ! et à secouer péniblement ses&#10;ailes grises de poussière ; ces diables de penseurs ! ça ne se brosse jamais.&#10;N&apos;importe ! tel qu&apos;il est, avec ses yeux clignotants et sa mine renfrognée,&#10;ce locataire silencieux me plaît encore mieux qu&apos;un autre, et je me suis&#10;empressé de lui renouveler son bail. Il garde comme dans le passé tout le&#10;haut du moulin avec une entrée par le toit ; moi je me réserve la pièce du bas,&#10;une petite pièce blanchie à la chaux, basse et voûtée comme un réfectoire&#10;de couvent.&#10;C&apos;est de là que je vous écris, ma porte grande ouverte, au bon soleil.&#10;Un joli bois de pins tout étincelant de lumière dégringole devant moi&#10;jusqu&apos;au bas de la côte. A l&apos;horizon, les Alpilles découpent leurs crêtes&#10;fines. Pas de bruit. A peine, de loin en loin, un son de fifre, un courlis&#10;dans les lavandes, un grelot de mule sur la route. Tout ce beau paysage&#10;provençal ne vit que par la lumière.&#10;Et maintenant, comment voulez-vous que je le regrette, votre Paris&#10;bruyant et noir ? Je suis si bien dans mon moulin ! Cest si bien le coin que&#10;je cherchais, un petit coin parfumé et chaud, à mille lieues des journaux, des&#10;fiacres, du brouillard. Et que de jolies choses autour de moi ! Il y a à peine&#10;huit jours que je suis installé, j&apos;ai déjà la tête bourrée d&apos;impressions et de&#10;souvenirs. Tenez ! pas plus tard qu&apos;hier soir, j&apos;ai assisté à la rentrée des&#10;troupeaux dans un mas (une ferme) qui est au bas de la côte, et je vous jure&#10;que je ne donnerais pas ce spectacle pour toutes les premières que vous avez&#10;eues à Paris cette semaine. Jugez plutôt."/>
<Lesson ID="103" Name="1.b Installation" Text="Il faut vous dire qu&apos;en Provence, c&apos;est l&apos;usage, quand viennent les&#10;chaleurs, d&apos;envoyer le bétail dans les Alpes. Bêtes et gens passent cinq ou&#10;six mois là-haut, logés à la belle étoile, dans l&apos;herbe jusquau ventre ; puis,&#10;au premier frisson de l&apos;automne, on redescend au mas, et l&apos;on revient brouter&#10;bourgeoisement les petites collines grises que parfume le romarin. Donc&#10;hier soir les troupeaux rentraient. Depuis le matin, le portail attendait, ouvert&#10;à deux battants ; les bergeries étaient pleines de paille fraîche. D&apos;heure&#10;en heure on se disait :  Maintenant ils sont à Eyguières, maintenant au&#10;Paradou.  Puis, tout à coup, vers le soir, un grand cri :  Les voilà ! &#10;et là-bas, au lointain, nous voyons le troupeau s&apos;avancer dans une gloire&#10;de poussière. Toute la route semble marcher avec lui. Les vieux béliers&#10;viennent d&apos;abord, la corne en avant, l&apos;air sauvage ; derrière eux le gros des&#10;moutons, les mères un peu lasses, leurs nourrissons dans les pattes ;  les&#10;mules à pompons rouges portant dans des paniers les agnelets d&apos;un jour&#10;qu&apos;elles bercent en marchant ; puis les chiens tout suants, avec des langues&#10;jusqu&apos;à terre, et deux grands coquins de bergers drapés dans des manteaux&#10;de cadis roux qui leur tombent sur les talons comme des chapes.&#10;Tout cela défile devant nous joyeusement et s&apos;engouffre sous le portail,&#10;en piétinant avec un bruit d&apos;averse. Il faut voir quel émoi dans la maison.&#10;Du haut de leur perchoir, les gros paons vert et or, à crête de tulle, ont&#10;reconnu les arrivants et les accueillent par un formidable coup de trompette.&#10;Le poulailler, qui s&apos;endormait, se réveille en sursaut. Tout le monde est sur&#10;pied, pigeons, canards, dindons, pintades. La basse-cour est comme folle ;&#10;les poules parlent de passer la nuit ! On dirait que chaque mouton a&#10;rapporté dans sa laine, avec un parfum d&apos;Alpe sauvage, un peu de cet air vif&#10;des montagnes qui grise et qui fait danser.&#10;C&apos;est au milieu de tout ce train que le troupeau gagne son gîte. Rien&#10;de charmant comme cette installation. Les vieux béliers s&apos;attendrissent en&#10;revoyant leur crèche. Les agneaux, les tout petits, ceux qui sont nés dans le&#10;voyage et n&apos;ont jamais vu la ferme, regardent autour d&apos;eux avec étonnement.&#10;Mais le plus touchant encore, ce sont les chiens, ces braves chiens de berger,&#10;tout affairés après leurs bêtes et ne voyant qu&apos;elles dans le mas. Le chien de&#10;garde a beau les appeler du fond de sa niche ; le seau du puits, tout plein&#10;d&apos;eau fraîche, a beau leur faire signe : ils ne veulent rien voir, rien entendre,&#10;avant que le bétail soit rentré, le gros loquet poussé sur la petite porte à&#10;claire-voie, et les bergers attablés dans la salle basse. Alors seulement ils&#10;consentent à gagner le chenil, et là, tout en lapant leur écuellée de soupe,&#10;ils racontent à leurs camarades de la ferme ce qu&apos;ils ont fait là-haut dans la&#10;montagne, un pays noir où il y a des loups et de grandes digitales de pourpre&#10;pleines de rosée jusqu&apos;au bord."/>
<Lesson ID="104" Name="2.a La diligence de Beaucaire" Text="C&apos;était le jour de mon arrivée ici. J&apos;avais pris la diligence de Beaucaire,&#10;une bonne vieille patache qui n&apos;a pas grand chemin à faire avant d&apos;être&#10;rendue chez elle, mais qui flâne tout le long de la route, pour avoir l&apos;air, le&#10;soir, d&apos;arriver de très loin. Nous étions cinq sur l&apos;impériale, sans compter&#10;le conducteur.&#10;D&apos;abord un gardien de Camargue, petit homme trapu, poilu, sentant le&#10;fauve, avec de gros yeux pleins de sang et des anneaux d&apos;argent aux oreilles ;&#10;puis deux Beaucairois, un boulanger et son gindre, tous deux très rouges, très&#10;poussifs,  mais des profils superbes, deux médailles romaines à l&apos;effigie de&#10;Vitellius. Enfin, sur le devant, près du conducteur, un homme... non ! une&#10;casquette, une énorme casquette en peau de lapin, qui ne disait pas grand-chose&#10;et regardait la route d&apos;un air triste.&#10;Tous ces gens-là se connaissaient entre eux et parlaient tout haut de&#10;leurs affaires, très librement. Le Camarguais racontait qu&apos;il venait de Nîmes,&#10;mandé par le juge d&apos;instruction pour un coup de fourche donné à un berger.&#10;On a le sang vif en Camargue. Et à Beaucaire donc ! Est-ce que nos deux&#10;Beaucairois ne voulaient pas s&apos;égorger à propos de la Sainte Vierge ? Il paraît&#10;que le boulanger était d&apos;une paroisse depuis longtemps vouée à la madone,&#10;celle que les Provençaux appellent la bonne mère et qui porte le petit Jésus&#10;dans ses bras ; le gindre, au contraire, chantait au lutrin d&apos;une église toute&#10;neuve qui s&apos;était consacrée à l&apos;Immaculée Conception, cette belle image&#10;souriante qu&apos;on représente les bras pendants, les mains pleines de rayons.&#10;La querelle venait de là. Il fallait voir comme ces deux bons catholiques se&#10;traitaient, eux et leurs madones :&#10;&quot;Elle est jolie, ton immaculée !&#10; Va-t&apos;en donc, avec ta bonne mère !&#10; Elle en a vu de grises, la tienne, en Palestine !&#10; Et la tienne, hou ! la laide ! Qui sait ce qu&apos;elle n&apos;a pas fait. Demande&#10;plutôt à saint Joseph.&quot;&#10;Pour se croire sur le port de Naples, il ne manquait plus que de voir luire&#10;les couteaux, et, ma foi, je crois bien que ce beau tournois théologique se&#10;serait terminé par là, si le conducteur n&apos;était pas intervenu.&#10;&quot;Laissez-nous donc tranquilles avec vos madones, dit-il en riant aux&#10;Beaucairois, tout ça, c&apos;est des histoires de femmes, les hommes ne doivent&#10;pas s&apos;en mêler.&quot;&#10;Là-dessus, il fit claquer son fouet d&apos;un petit air sceptique qui rangea tout&#10;le monde de son avis.&#10;La discussion était finie ; mais le boulanger, mis en train, avait besoin de&#10;dépenser le restant de sa verve, et, se tournant vers la malheureuse casquette,&#10;silencieuse et triste dans son coin, il lui vint d&apos;un air goguenard : &quot;Et ta&#10;femme, à toi, rémouleur ? Pour quelle paroisse tient-elle ?&quot;&#10;Il faut croire qu&apos;il y avait dans cette phrase une intention très comique, car&#10;l&apos;impériale tout entière partit d&apos;un gros éclat de rire. Le rémouleur ne riait&#10;pas, lui. Il n&apos;avait pas l&apos;air d&apos;entendre."/>
<Lesson ID="105" Name="2.b La diligence de Beaucaire" Text="Voyant cela, le boulanger se tourna de mon côté :&#10;&quot;Vous ne la connaissez pas, sa femme, monsieur ! une drôle&#10;de paroissienne, allez ! Il n&apos;y en a pas deux comme elle dans Beaucaire.&quot;&#10;Les rires redoublèrent. Le rémouleur ne bougea pas ; il se contenta de dire&#10;tout bas, sans lever la tête : &quot;Tais-toi, boulanger.&quot;&#10;Mais ce diable de boulanger n&apos;avait pas envie de se taire, et il reprit de&#10;plus belle : &quot;Viédase ! Le camarade n&apos;est pas à plaindre d&apos;avoir une femme&#10;comme celle-là. Pas moyen de s&apos;ennuyer un moment avec elle. Pensez&#10;donc ! Une belle qui se fait enlever tous les six mois, elle a toujours quelque&#10;chose à vous raconter quand elle revient. C&apos;est égal, c&apos;est un drôle de petit&#10;ménage. Figurez-vous, monsieur, qu&apos;ils n&apos;étaient pas mariés depuis un an,&#10;paf ! voilà la femme qui part en Espagne avec un marchand de chocolat.&quot;&#10;Le mari reste seul chez lui à pleurer et à boire. Il était comme fou.&#10;Au bout de quelque temps la belle est revenue dans le pays, habillée en&#10;Espagnole, avec un petit tambour à grelots. Nous lui disions tous : &quot;Cache-toi ;&#10;il va te tuer.&quot; Ah ! ben oui ; la tuer. Ils se sont remis ensemble bien&#10;tranquillement, et elle lui a appris à jouer du tambour de basque.&quot;&#10;Il y eut une nouvelle explosion de rires. Dans son coin, sans lever la tête,&#10;le rémouleur murmura encore : &quot;Tais-toi, boulanger.&quot;&#10;Le boulanger n&apos;y prit pas garde, et continua :&#10;&quot;Vous croyez peut-être, monsieur, qu&apos;après son retour d&apos;Espagne, la&#10;belle s&apos;est tenue tranquille. Ah ! mais non. Son mari avait si bien pris la&#10;chose ! Ca lui a donné envie de recommencer. Après l&apos;Espagnol, ç&apos;a été un&#10;officier, puis un marinier du Rhône, puis un musicien, puis un ... Est-ce que&#10;je sais ? Ce qu&apos;il y a de bon, c&apos;est que chaque fois c&apos;est la même comédie.&#10;La femme part, le mari pleure ; elle revient, il se console. Et toujours on la&#10;lui enlève, et toujours il la reprend. Croyez-vous qu&apos;il a de la patience, ce&#10;mari-là ? Il faut dire aussi qu&apos;elle est crânement jolie, la petite rémouleuse.&#10;Un vrai morceau de cardinal : vive, mignonne, bien roulée ; avec ça une peau&#10;blanche et des yeux couleur de noisette qui regardent toujours les hommes&#10;en riant. Ma foi ! mon Parisien, si vous repassez jamais par Beaucaire.&quot;&#10;&quot;Oh ! tais-toi, boulanger, je t&apos;en prie,&quot; fit encore une fois le pauvre&#10;rémouleur avec une expression de voix déchirante&#10;A ce moment, la diligence s&apos;arrêta. Nous étions au mas des Anglores.&#10;C&apos;est là que les deux Beaucairois descendaient, et je vous jure que je ne&#10;les retins pas. Farceur de boulanger ! Il était dans la cour du mas qu&apos;on&#10;l&apos;entendait rire encore."/>
<Lesson ID="106" Name="2.c La diligence de Beaucaire" Text="Ces gens-là partis, l&apos;impériale sembla vide. On avait laissé le Camarguais&#10;à Arles ; le conducteur marchait sur la route à côté de ses chevaux. Nous&#10;étions seuls là-haut, le rémouleur et moi, chacun dans notre coin, sans parler.&#10;Il faisait chaud ; le cuir de la capote brûlait. Par moments, je sentais mes&#10;yeux se fermer et ma tête devenir lourde ; mais impossible de dormir. J&apos;avais&#10;toujours dans les oreilles ce &quot;Tais-toi, je t&apos;en prie,&quot; si navrant et si doux.&#10;Ni lui non plus, le pauvre homme, il ne dormait pas. De derrière, je voyais&#10;ses grosses épaules frissonner, et sa main, une longue main blafarde et bête,&#10;trembler sur le dos de la banquette, comme une main de vieux. Il pleurait&#10;&quot;Vous voilà chez vous, Parisien ! &quot; me cria tout à coup le conducteur ;&#10;et du bout de son fouet il me montrait ma colline verte avec le moulin piqué&#10;dessus comme un gros papillon. Je m&apos;empressai de descendre. En passant&#10;près du rémouleur, j&apos;essayai de regarder sous sa casquette ; j&apos;aurais voulu&#10;le voir avant de partir. Comme s&apos;il avait compris ma pensée, le malheureux&#10;leva brusquement la tête, et, plantant son regard dans le mien :&#10;&quot;Regardez-moi bien, l&apos;ami, me dit-il d&apos;une voix sourde, et, si un de ces&#10;jours vous apprenez qu&apos;il y a eu un malheur à Beaucaire, vous pourrez dire&#10;que vous connaissez celui qui a fait le coup.&quot;&#10;C&apos;était une figure éteinte et triste, avec de petits yeux fanés. Il y avait des&#10;larmes dans ces yeux, mais dans cette voix il y avait de la haine. La haine,&#10;c&apos;est la colère des faibles ! Si j&apos;étais la rémouleuse, je me méfierais."/>
<Lesson ID="107" Name="3.a Le secret maΝtre Cornille" Text="Francet Mamaï, un vieux joueur de fifre, qui vient de temps en temps&#10;faire la veillée chez moi, en buvant du vin cuit, m&apos;a raconté l&apos;autre soir un&#10;petit drame de village dont mon moulin a été témoin il y a quelque vingt&#10;ans. Le récit du bonhomme m&apos;a touché, et je vais essayer de vous le redire&#10;tel que je l&apos;ai entendu.&#10;Imaginez-vous pour un moment, chers lecteurs, que vous êtes assis&#10;devant un pot de vin tout parfumé, et que c&apos;est un vieux joueur de fifre qui&#10;vous parle.&#10;Notre pays, mon bon monsieur, n&apos;a pas toujours été un endroit mort et&#10;sans renom, comme il est aujourd&apos;hui. Autre temps, il s&apos;y faisait un grand&#10;commerce de meunerie, et, dix lieues à la ronde, les gens des mas nous&#10;apportaient leur blé à moudre... Tout autour du village, les collines étaient&#10;couvertes de moulins à vent. De droite et de gauche, on ne voyait que des&#10;ailes qui viraient au mistral par-dessus les pins, des ribambelles de petits ânes&#10;chargés de sacs montant et dévalant le long des chemins ; et toute la semaine&#10;c&apos;était plaisir d&apos;entendre sur la hauteur le bruit des fouets, le craquement&#10;de la toile et le Dia hue ! des aides-meuniers... Le dimanche, nous allions&#10;aux moulins, par bandes. Là-haut, les meuniers payaient le muscat. Les&#10;meunières étaient belles comme des reines, avec leurs fichus de dentelles et&#10;leurs croix d&apos;or. Moi, j&apos;apportais mon fifre, et jusqu&apos;à la noire nuit on dansait&#10;des farandoles. Ces moulins-là, voyez-vous, faisaient la joie et la richesse&#10;de notre pays.&#10;Malheureusement, des Français de Paris eurent l&apos;idée d&apos;établir une&#10;minoterie à vapeur, sur la route de Tarascon. Tout beau, tout nouveau ! Les&#10;gens prirent l&apos;habitude d&apos;envoyer leurs blés aux minotiers, et les pauvres&#10;moulins à vent restèrent sans ouvrage. Pendant quelque temps ils essayèrent&#10;de lutter, mais la vapeur fut la plus forte, et l&apos;un après l&apos;autre, pécaïré !&#10;ils furent tous obligés de fermer... On ne vit plus venir les petits ânes...&#10;Les belles meunières vendirent leurs croix d&apos;or... Plus de muscat ! Plus de&#10;farandole !... Le mistral avait beau souffler, les ailes restaient immobiles...&#10;Puis, un beau jour, la commune fit jeter toutes ces masures à bas, et l&apos;on&#10;sema à leur place de la vigne et des oliviers.&#10;Pourtant, au milieu de la débâcle, un moulin avait tenu bon et continuait&#10;de virer courageusement sur sa butte, à la barbe des minotiers. C&apos;était le&#10;moulin de maître Cornille, celui-là même où nous sommes en train de faire&#10;la veillée en ce moment."/>
<Lesson ID="108" Name="3.b Le secret maΝtre Cornille" Text="Maître Cornille était un vieux meunier, vivant depuis soixante ans dans&#10;la farine et enragé pour son état. L&apos;installation des minoteries l&apos;avait rendu&#10;comme fou. Pendant huit jours, on le vit courir par le village, ameutant le&#10;monde autour de lui et criant de toutes ses forces qu&apos;on voulait empoisonner&#10;la Provence avec la farine des minotiers.&quot;N&apos;allez pas là-bas, disait-il ; ces&#10;brigands-là pour faire le pain se servent de la vapeur, qui est une invention&#10;du diable, tandis que moi je travaille avec le mistral et la tramontane, qui&#10;sont la respiration du bon Dieu...&quot;Et il trouvait comme cela une foule de&#10;belles paroles à la louange des moulins à vent ; mais personne ne les écoutait.&#10;Alors, de male rage, le vieux s&apos;enferma dans son moulin et vécut tout&#10;seul comme une bête farouche. Il ne voulut pas même garder près de lui&#10;sa petite-fille Vivette, une enfant de quinze ans, qui, depuis la mort de ses&#10;parents, n&apos;avait plus que son grand au monde. La pauvre petite fut obligée&#10;de gagner sa vie et de se louer un peu partout dans les mas, pour la moisson,&#10;les magnans ou les olivades. Et pourtant son grand-père avait l&apos;air de bien&#10;l&apos;aimer, cette enfant-là !... Il lui arrivait souvent de faire ses quatre lieues à&#10;pied par le grand soleil pour aller la voir au mas où elle travaillait, et quand&#10;il était près d&apos;elle, il passait des heures entières à la regarder en pleurant...&#10;Dans le pays on pensait que le vieux meunier, en renvoyant Vivette, avait&#10;agi par avarice, et cela ne lui faisait pas honneur de laisser sa petite-fille&#10;ainsi traîner d&apos;une ferme à l&apos;autre, exposée aux brutalités des baïles et à&#10;toutes les misères des jeunesses en condition. On trouvait très mal aussi&#10;qu&apos;un homme du renom de maître Cornille, et qui jusque-là s&apos;était respecté,&#10;s&apos;en allât maintenant par les rues comme un vrai bohémien, pieds nus, le&#10;bonnet troué, la taillole en lambeaux... Le fait est que le dimanche, lorsque&#10;nous le voyions entrer à la messe, nous avions honte pour lui, nous autres les&#10;vieux ; et Cornille le sentait si bien qu&apos;il n&apos;osait plus venir s&apos;asseoir sur le&#10;banc d&apos;oeuvre. Toujours il restait au fond de l&apos;église, près du bénitier, avec&#10;les pauvres.&#10;Dans la vie de maître Cornille il y avait quelque chose qui n&apos;était pas&#10;clair. Depuis longtemps personne, au village, ne lui portait plus de blé, et&#10;pourtant les ailes de son moulin allaient toujours leur train comme devant...&#10;Le soir, on rencontrait par les chemins le vieux meunier poussant devant lui&#10;son âne chargé de gros sacs de farine.&#10;Bonnes vêpres, maître Cornille ! lui criaient les paysans ; ça va donc&#10;toujours, la meunerie ?&#10;Toujours, mes enfants, répondait le vieux d&apos;un air gaillard. Dieu merci,&#10;ce n&apos;est pas l&apos;ouvrage qui nous manque.&quot;&#10;Alors, si on lui demandait d&apos;où diable pouvait venir tant d&apos;ouvrage, il se&#10;mettait un doigt sur les lèvres et répondait gravement :&quot;Motus ! je travaille&#10;pour l&apos;exportation...&quot;Jamais on n&apos;en put tirer davantage.&#10;Quant à mettre le nez dans son moulin, il n&apos;y fallait pas songer. La petite&#10;Vivette elle-même n&apos;y entrait pas...&#10;Lorsqu&apos;on passait devant, on voyait la porte toujours fermée, les grosses&#10;ailes toujours en mouvement, le vieil âne broutant le gazon de la plate-forme,&#10;et un grand chat maigre qui prenait le soleil sur le rebord de la fenêtre et&#10;vous regardait d&apos;un air méchant.&#10;Tout cela sentait le mystère et faisait beaucoup jaser le monde. Chacun&#10;expliquait à sa façon le secret de maître Cornille, mais le bruit général était&#10;qu&apos;il y avait dans ce moulin-là encore plus de sacs d&apos;écus que de sacs de&#10;farine."/>
<Lesson ID="109" Name="3.c Le secret maΝtre Cornille" Text="A la longue pourtant tout se découvrit ; voici comment :&#10;En faisant danser la jeunesse avec mon fifre, je m&apos;aperçus un beau jour&#10;que l&apos;aîné de mes garçons et la petite Vivette s&apos;étaient rendus amoureux l&apos;un&#10;de l&apos;autre. Au fond je n&apos;en fus pas fâché, parce qu&apos;après tout le nom de&#10;Cornille était en honneur chez nous, et puis ce joli petit passereau de Vivette&#10;m&apos;aurait fait plaisir à voir trotter dans ma maison. Seulement, comme nos&#10;amoureux avaient souvent occasion d&apos;être ensemble, je voulus, de peur&#10;d&apos;accidents, régler l&apos;affaire tout de suite, et je montai jusqu&apos;au moulin pour&#10;en toucher deux mots au grand-père... Ah ! le vieux sorcier ! il faut voir&#10;de quelle manière il me reçut. Impossible de lui faire ouvrir sa porte. Je lui&#10;expliquai mes raisons tant bien que mal, à travers le trou de la serrure ; et&#10;tout le temps que je parlais, il y avait ce coquin de chat maigre qui soufflait&#10;comme un diable au-dessus de ma tête.&#10;Le vieux ne me donna pas le temps de finir, et me cria fort&#10;malhonnêtement de retourner à ma flûte ; que, si j&apos;étais pressé de marier&#10;mon garçon, je pouvais bien aller chercher des filles à la minoterie... Pensez&#10;que le sang me montait d&apos;entendre ces mauvaises paroles ; mais j&apos;eus tout de&#10;même assez de sagesse pour me contenir, et, laissant ce vieux fou à sa meule,&#10;je revins annoncer aux enfants ma déconvenue... Ces pauvres agneaux ne&#10;pouvaient pas y croire ; ils me demandèrent comme une grâce de monter&#10;tous deux ensemble au moulin, pour parler au grand-père... Je n&apos;eus pas le&#10;courage de refuser, et prrrt ! voilà mes amoureux partis.&#10;Tout juste comme ils arrivaient là-haut, maître Cornille venait de sortir.&#10;La porte était fermée à double tour ; mais le vieux bonhomme, en partant,&#10;avait laissé son échelle dehors, et tout de suite l&apos;idée vint aux enfants d&apos;entrer&#10;par la fenêtre, voir un peu ce qu&apos;il y avait dans ce fameux moulin...&#10;Chose singulière ! la chambre de la meule était vide... Pas un sac, pas un&#10;grain de blé ; pas la moindre farine aux murs ni sur les toiles d&apos;araignée...&#10;On ne sentait pas même cette bonne odeur chaude de froment écrasé qui&#10;embaume dans les moulins... L&apos;arbre de couche était couvert de poussière,&#10;et le grand chat maigre dormait dessus...&#10;La pièce du bas avait le même air de misère et d&apos;abandon :  un mauvais&#10;lit, quelques guenilles, un morceau de pain sur une marche d&apos;escalier, et puis&#10;dans un coin trois ou quatre sacs crevés d&apos;où coulaient des gravats et de la&#10;terre blanche.&#10;C&apos;était là le secret de maître Cornille ! C&apos;était ce plâtras qu&apos;il promenait&#10;le soir par les routes, pour sauver l&apos;honneur du moulin et faire croire qu&apos;on&#10;y faisait de la farine... Pauvre moulin ! Pauvre Cornille ! Depuis longtemps,&#10;les minotiers leur avaient enlevé leur dernière pratique. Les ailes viraient&#10;toujours, mais la meule tournait à vide."/>
<Lesson ID="110" Name="3.d Le secret maΝtre Cornille" Text="Les enfants revinrent, tout en larmes, me conter ce qu&apos;ils avaient vu. J&apos;eus&#10;le coeur crevé de les entendre... Sans perdre une minute, je courus chez les&#10;voisins, je leur dis la chose en deux mots, et nous convînmes qu&apos;il fallait, sur&#10;l&apos;heure, porter au moulin Cornille tout ce qu&apos;il y avait de froment dans les&#10;maisons... Sitôt dit, sitôt fait. Tout le village se met en route, et nous arrivons&#10;là-haut avec une procession d&apos;ânes chargés de blé, du vrai blé, celui-là !&#10;Le moulin était grand ouvert... Devant la porte, maître Cornille, assis sur&#10;un sac de plâtre, pleurait, la tête dans ses mains. Il venait de s&apos;apercevoir,&#10;en rentrant, que pendant son absence on avait pénétré chez lui et surpris&#10;son triste secret. &quot;Pauvre de moi ! disait-il. Maintenant, je n&apos;ai plus qu&apos;à&#10;mourir... Le moulin est déshonoré.&quot;Et il sanglotait à fendre l&apos;âme, appelant&#10;son moulin par toutes sortes de noms, lui parlant comme à une personne&#10;véritable.&#10;A ce moment, les ânes arrivent sur la plateforme, et nous nous mettons&#10;tous à crier bien fort comme au beau temps des meuniers :&quot;Ohé ! du&#10;moulin !... Ohé ! maître Cornille !&quot;Et voilà les sacs qui s&apos;entassent devant&#10;la porte et le beau grain roux qui se répand par terre, de tous côtés...&#10;Maître Cornille ouvrait de grands yeux. Il avait pris du blé dans le creux&#10;de sa vieille main et il disait, riant et pleurant à la fois :&quot;C&apos;est du blé !...&#10;Seigneur Dieu !... Du bon blé !... Laissez-moi, que je le regarde.&quot;Puis, se&#10;tournant vers nous :&quot;Ah ! je savais bien que vous me reviendriez... Tous&#10;ces minotiers sont des voleurs.&quot;Nous voulions l&apos;emporter en triomphe au&#10;village :&quot;Non, non, mes enfants ; il faut avant tout que j&apos;aille donner à&#10;manger à mon moulin... Pensez donc ! il y a si longtemps qu&apos;il ne s&apos;est rien&#10;mis sous la dent.&quot;&#10;Et nous avions tous des larmes dans les yeux de voir le pauvre vieux&#10;se démener de droite et de gauche, éventrant les sacs, surveillant la meule,&#10;tandis que le grain s&apos;écrasait et que la fine poussière de froment s&apos;envolait&#10;au plafond.&#10;C&apos;est une justice à nous rendre : à partir de ce jour-là, jamais nous&#10;ne laissâmes le vieux meunier manquer d&apos;ouvrage. Puis un matin, maître&#10;Cornille mourut, et les ailes de notre dernier moulin cessèrent de virer, pour&#10;toujours cette fois... Cornille mort, personne ne prit sa suite. Que voulez-&#10;vous, monsieur ?... Tout a une fin en ce monde, et il faut croire que le temps&#10;des moulins à vent était passé comme celui des coches sur le Rhône, des&#10;parlements et des jaquettes à grandes fleurs."/>
<Lesson ID="111" Name="4.a Les 3 messes basses" Text="Deux dindes truffées, Garrigou ?...&#10;- Oui, mon révérend, deux dindes magnifiques bourrées de truffes. J&apos;en&#10;sais quelque chose, puisque c&apos;est moi qui ai aidé à les remplir. On aurait dit&#10;que leur peau allait craquer en rôtissant, tellement elle était tendue...&#10;- Jésus-Maria ! moi qui aime tant les truffes... Donne-moi vite mon&#10;surplis, Garrigou... Et avec les dindes, qu&apos;est-ce que tu as encore aperçu à&#10;la cuisine ?...&#10;- Oh ! toutes sortes de bonnes choses... Depuis midi nous n&apos;avons fait&#10;que plumer des faisans, des huppes, des gelinottes, des coqs de bruyère. La&#10;plume en volait partout... Puis de l&apos;étang on a apporté des anguilles, des&#10;carpes dorées, des truites, des...&#10;- Grosses comment, les truites, Garrigou ?&#10;- Grosses comme ça, mon révérend... Enormes !...&#10;- Oh ! Dieu, il me semble que je les vois... As-tu mis le vin dans les&#10;burettes ?&#10;- Oui, mon révérend, j&apos;ai mis le vin dans les burettes... Mais dame ! il&#10;ne vaut pas celui que vous boirez tout à l&apos;heure en sortant de la messe de&#10;minuit. Si vous voyiez cela dans la salle à manger du château, toutes ces&#10;carafes qui flambent pleines de vins de toutes les couleurs... Et la vaisselle&#10;d&apos;argent, les surtouts ciselés, les fleurs, les candélabres !... Jamais il ne se&#10;sera vu un réveillon pareil. Monsieur le marquis a invité tous les seigneurs&#10;du voisinage. Vous serez au moins quarante à table, sans compter le bailli ni&#10;le tabellion... Ah ! vous êtes bien heureux d&apos;en être, mon révérend !... Rien&#10;que d&apos;avoir flairé ces belles dindes, l&apos;odeur des truffes me suit partout...&#10;Meuh !...&#10;- Allons, allons, mon enfant. Gardons-nous du péché de gourmandise,&#10;surtout la nuit de la Nativité... Va bien vite allumer les cierges et sonner le&#10;premier coup de la messe ; car voilà que minuit est proche, et il ne faut pas&#10;nous mettre en retard...&quot;&#10;Cette conversation se tenait une nuit de Noël de l&apos;an de grâce mille six&#10;cent et tant, entre le révérend dom Balaguère, ancien prieur des Barnabites,&#10;présentement chapelain gagé des sires de Trinquelague, et son petit clerc&#10;Garrigou, ou du moins ce qu&apos;il croyait être le petit clerc Garrigou, car vous&#10;saurez que le diable, ce soir-là, avait pris la face ronde et les traits indécis&#10;du jeune sacristain pour mieux induire le révérend père en tentation et lui&#10;faire commettre un épouvantable péché de gourmandise.&#10;"/>
<Lesson ID="112" Name="4.b Les 3 messes basses" Text="Donc, pendant que le soi-disant Garrigou (hum ! hum !) faisait à tour de bras&#10;carillonner les cloches de la chapelle seigneuriale, le révérend achevait de revêtir&#10;sa chasuble dans la petite sacristie du château ; et, l&apos;esprit déjà troublé par toutes&#10;ces descriptions gastronomiques, il se répétait à lui-même en s&apos;habillant :&#10;&quot;Des dindes rôties... des carpes dorées... des truites grosses comme ça !...&quot;&#10;Dehors, le vent de la nuit soufflait éparpillant la musique des cloches,&#10;et, à mesure, des lumières apparaissaient dans l&apos;ombre aux flancs du mont&#10;Ventoux, en haut duquel s&apos;élevaient les vieilles tours de Trinquelague.&#10;C&apos;étaient des familles de métayers qui venaient entendre la messe de minuit&#10;au château. Ils grimpaient la côte en chantant par groupes de cinq ou six,&#10;le père en avant, la lanterne en main, les femmes enveloppées dans leurs&#10;grandes mantes brunes où les enfants se serraient et s&apos;abritaient. Malgré&#10;l&apos;heure et le froid, tout ce brave peuple marchait allégrement, soutenu par&#10;l&apos;idée qu&apos;au sortir de la messe il y aurait, comme tous les ans, table mise&#10;pour eux en bas dans les cuisines. De temps en temps, sur la rude montée, le&#10;carrosse d&apos;un seigneur, précédé de porteurs de torches, faisait miroiter ses&#10;glaces au clair de lune, ou bien une mule trottait en agitant ses sonnailles, et&#10;à la lueur des falots enveloppés de brume, les métayers reconnaissaient leur&#10;bailli et le saluaient au passage :&#10;&quot;Bonsoir, bonsoir, maître Arnoton !&#10;- Bonsoir, bonsoir, mes enfants !&quot;&#10;La nuit était claire, les étoiles avivées de froid ; la bise piquait, et un&#10;fin grésil, glissant sur les vêtements sans les mouiller, gardait fidèlement&#10;la tradition des Noëls blancs de neige. Tout en haut de la côte, le château&#10;apparaissait comme le but, avec sa masse énorme de tours, de pignons, le&#10;clocher de sa chapelle montant dans le ciel bleu noir, et une foule de petites&#10;lumières qui clignotaient, allaient, venaient, s&apos;agitaient à toutes les fenêtres,&#10;et ressemblaient, sur le fond sombre du bâtiment, aux étincelles courant dans&#10;des cendres de papier brûlé... Passé le pont-levis et la poterne, il fallait,&#10;pour se rendre à la chapelle, traverser la première cour, pleine de carrosses,&#10;de valets, de chaises à porteurs, toute claire du feu des torches et de la&#10;flambée des cuisines. On entendait le tintement des tournebroches, le fracas&#10;des casseroles, le choc des cristaux et de l&apos;argenterie remués dans les apprêts&#10;d&apos;un repas ; par là-dessus, une vapeur tiède, qui sentait bon les chairs rôties et&#10;les herbes fortes des sauces compliquées, faisait dire aux métayers, comme&#10;au chapelain, comme au bailli, comme à tout le monde :&#10;&quot;Quel bon réveillon nous allons faire après la messe !&quot;&#10;"/>
<Lesson ID="113" Name="4c Les 3 messes basses" Text="Drelindin din !... Drelindin din !...&#10;C&apos;est la messe de minuit qui commence. Dans la chapelle du château, une&#10;cathédrale en miniature, aux arceaux entrecroisés, aux boiseries de chêne,&#10;montant jusqu&apos;à hauteur des murs, les tapisseries ont été tendues, tous les&#10;cierges allumés. Et que de monde ! Et que de toilettes ! Voici d&apos;abord, assis&#10;dans les stalles sculptées qui entourent le choeur, le sire de Trinquelague, en&#10;habit de taffetas saumon, et près de lui tous les nobles seigneurs invités. En&#10;face, sur des prie-Dieu garnis de velours, ont pris place la vieille marquise&#10;douairière dans sa robe de brocart couleur de feu, et la jeune dame de&#10;Trinquelague, coiffée d&apos;une haute tour de dentelle gaufrée à la dernière mode&#10;de la cour de France. Plus bas on voit, vêtus de noir avec de vastes perruques&#10;en pointe et des visages rasés, le bailli Thomas Arnoton et le tabellion maître&#10;Ambroy, deux notes graves parmi les soies voyantes et les damas brochés.&#10;Puis viennent les gras majordomes, les pages, les piqueurs, les intendants,&#10;dame Barbe, toutes ses clés pendues sur le côté à un clavier d&apos;argent fin.&#10;Au fond, sur les bancs, c&apos;est le bas office, les servantes, les métayers avec&#10;leurs familles ; et enfin, là-bas, tout contre la porte qu&apos;ils entrouvrent et&#10;referment discrètement, messieurs les marmitons qui viennent entre deux&#10;sauces prendre un petit air de messe et apporter une odeur de réveillon dans&#10;l&apos;église tout en fête et tiède de tant de cierges allumés.&#10;Est-ce la vue de ces petites barrettes blanches qui donne des distractions&#10;à l&apos;officiant ? Ne serait-ce pas plutôt la sonnette de Garrigou, cette enragée&#10;petite sonnette qui s&apos;agite au pied de l&apos;autel avec une précipitation infernale&#10;et semble dire tout le temps : &quot;Dépêchons-nous, dépêchons-nous... Plus&#10;tôt nous aurons fini, plus tôt nous serons à table.&quot; Le fait est que chaque&#10;fois qu&apos;elle tinte, cette sonnette du diable, le chapelain oublie sa messe et ne&#10;pense plus qu&apos;au réveillon. Il se figure les cuisines en rumeur, les fourneaux&#10;où brûle un feu de forge, la buée qui monte des couvercles entr&apos;ouverts, et&#10;dans cette buée deux dindes magnifiques, bourrées, tendues, marbrées de&#10;truffes...&#10;Ou bien encore il voit passer des files de petits pages portant des plats&#10;enveloppés de vapeurs tentantes, et avec eux il entre dans la grande salle&#10;déjà prête pour le festin. O délices ! voilà l&apos;immense table toute chargée&#10;et flamboyante, les paons habillés de leurs plumes, les faisans écartant&#10;leurs ailes mordorées, les flacons couleur de rubis, les pyramides de fruits&#10;éclatants parmi les branches vertes, et ces merveilleux poissons dont parlait&#10;Garrigou (ah ! bien oui, Garrigou !) étalés sur un lit de fenouil, l&apos;écaille&#10;nacrée comme s&apos;ils sortaient de l&apos;eau, avec un bouquet d&apos;herbes odorantes&#10;dans leurs narines de monstres.&#10;"/>
<Lesson ID="114" Name="4d Les 3 messes basses" Text="Si vive est la vision de ces merveilles qu&apos;il&#10;semble à dom Balaguère que tous ces plats mirifiques sont servis devant lui&#10;sur les broderies de la nappe d&apos;autel, et deux ou trois fois, au lieu de Dominus&#10;vobiscum ! il se surprend à dire le Benedicite. A part ces légères méprises,&#10;le digne homme débite son office très consciencieusement, sans passer une&#10;ligne, sans omettre une génuflexion ; et tout marche assez bien jusqu&apos;à la fin&#10;de la première messe ; car vous savez que le jour de Noël le même officiant&#10;doit célébrer trois messes consécutives.&#10;&quot;Et d&apos;une !&quot; se dit le chapelain avec un soupir de soulagement ; puis,&#10;sans perdre une minute, il fait signe à son clerc ou celui qu&apos;il croit être son&#10;clerc, et...&#10;Drelindin din !... Drelindin din !&#10;C&apos;est la seconde messe qui commence, et avec elle commence aussi le&#10;péché de dom Balaguère. &quot;Vite, vite, dépêchons-nous,&quot; lui crie de sa petite&#10;voix aigrelette la sonnette de Garrigou, et cette fois le malheureux officiant,&#10;tout abandonné au démon de gourmandise, se rue sur le missel et dévore&#10;les pages avec l&apos;avidité de son appétit en surexcitation. Frénétiquement il se&#10;baisse, se relève, esquisse les signes de croix, les génuflexions, raccourcit&#10;tous ses gestes pour avoir plus tôt fini. A peine s&apos;il étend ses bras à&#10;l&apos;évangile, s&apos;il frappe sa poitrine au Confiteor. Entre le clerc et lui c&apos;est à&#10;qui bredouillera le plus vite. Versets et répons se précipitent, se bousculent.&#10;Les mots à moitié prononcés, sans ouvrir la bouche, ce qui prendrait trop de&#10;temps, s&apos;achèvent en murmures incompréhensibles.&#10;Oremus ps... ps... ps...&#10;Meâ culpâ... pâ... pâ...&#10;Pareils à des vendangeurs pressés foulant le raisin de la cuve, tous deux&#10;barbotent dans le latin de la messe, en envoyant des éclaboussures de tous&#10;les côtés.&#10;Dom... scum !... dit Balaguère.&#10;... Stutuo !... répond Garrigou ; et tout le temps la damnée petite sonnette&#10;est là qui tinte à leurs oreilles, comme ces grelots qu&apos;on met aux chevaux&#10;de poste pour les faire galoper à la grande vitesse. Pensez que de ce train-&#10;là une messe basse est vite expédiée."/>
<Lesson ID="115" Name="4e Les 3 messes basses" Text="&quot;Et de deux !&quot; dit le chapelain tout essoufflé ; puis sans prendre le temps&#10;de respirer, rouge, suant, il dégringole les marches de l&apos;autel et...&#10;Drelindin din !... Drelindin din !...&#10;C&apos;est la troisième messe qui commence. Il n&apos;y a plus que quelques pas à&#10;faire pour arriver à la salle à manger ; mais, hélas ! à mesure que le réveillon&#10;approche, l&apos;infortuné Balaguère se sent pris d&apos;une folie d&apos;impatience et de&#10;gourmandise. Sa vision s&apos;accentue, les carpes dorées, les dindes rôties sont&#10;là, là... Il les touche il les... Oh ! Dieu !... Les plats fument, les vins&#10;embaument ; et, secouant son grelot enragé, la petite sonnette lui crie :&#10;&quot;Vite, vite, encore plus vite !...&quot;&#10;Mais comment pourrait-il aller plus vite ? Ses lèvres remuent à peine.&#10;Il ne prononce plus les mots... A moins de tricher tout à fait le bon Dieu&#10;et de lui escamoter sa messe... Et c&apos;est ce qu&apos;il fait, le malheureux !...&#10;De tentation en tentation il commence par sauter un verset, puis deux.&#10;Puis l&apos;épître est trop longue, il ne la finit pas, effleure l&apos;évangile, passe&#10;devant le Credo sans entrer, saute le Pater, salue de loin la préface, et par&#10;bonds et par élans se précipite ainsi dans la damnation éternelle, toujours&#10;suivi de l&apos;infâme Garrigou (vade retro, Satanas !) qui le seconde avec une&#10;merveilleuse entente, lui relève sa chasuble, tourne les feuillets deux par&#10;deux, bouscule les pupitres, renverse les burettes, et sans cesse secoue la&#10;petite sonnette de plus en plus fort, de plus en plus vite.&#10;Il faut voir la figure effarée que font tous les assistants ! Obligés de suivre&#10;à la mimique du prêtre cette messe dont ils n&apos;entendent pas un mot, les uns&#10;se lèvent quand les autres s&apos;agenouillent, s&apos;asseyent quand les autres sont&#10;debout ; et toutes les phases de ce singulier office se confondent sur les&#10;bancs dans une foule d&apos;attitudes diverses. L&apos;étoile de Noël en route dans les&#10;chemins du ciel, là-bas, vers la petite étable, pâlit d&apos;épouvante en voyant&#10;cette confusion...&#10;&quot;L&apos;abbé va trop vite... On ne peut pas suivre,&quot; murmure la vieille&#10;douairière en agitant sa coiffe avec égarement. Maître Arnoton, ses grandes&#10;lunettes d&apos;acier sur le nez, cherche dans son paroissien où diantre on peut&#10;bien en être. Mais au fond, tous ces braves gens, qui eux aussi pensent à&#10;réveillonner, ne sont pas fâchés que la messe aille ce train de poste ; et quand&#10;dom Balaguère, la figure rayonnante, se tourne vers l&apos;assistance en criant de&#10;toutes ses forces : Ite, missa est, il n&apos;y a qu&apos;une voix dans la chapelle pour&#10;lui répondre un Deo gratias si joyeux, si entraînant, qu&apos;on se croirait déjà à&#10;table au premier toast du réveillon.&#10;"/>
<Lesson ID="116" Name="4f Les 3 messes basses" Text="Cinq minutes après, la foule des seigneurs s&apos;asseyait dans la grande salle,&#10;le chapelain au milieu d&apos;eux. Le château, illuminé de haut en bas, retentissait&#10;de chants, de cris, de rires, de rumeurs ; et le vénérable dom Balaguère&#10;plantait sa fourchette dans une aile de gelinotte, noyant le remords de son&#10;péché sous des flots de vin du pape et de bons jus de viandes. Tant il but&#10;et mangea, le pauvre saint homme, qu&apos;il mourut dans la nuit d&apos;une terrible&#10;attaque, sans avoir eu seulement le temps de se repentir ; puis, au matin, il&#10;arriva dans le ciel encore tout en rumeur des fêtes de la nuit, et je vous laisse&#10;à penser comme il y fut reçu.&#10;&quot;Retire-toi de mes yeux, mauvais chrétien ! lui dit le souverain Juge,&#10;notre maître à tous. Ta faute est assez grande pour effacer toute une vie de&#10;vertu... Ah ! tu m&apos;as volé une messe de nuit... Eh bien ! tu m&apos;en payeras&#10;trois cents en place, et tu n&apos;entreras en paradis que quand tu auras célébré&#10;dans ta propre chapelle ces trois cents messes de Noël en présence de tous&#10;ceux qui ont péché par ta faute et avec toi...&quot;&#10;... Et voilà la vraie légende de dom Balaguère comme on la raconte&#10;au pays des olives. Aujourd&apos;hui le château de Trinquelague n&apos;existe plus,&#10;mais la chapelle se tient encore droite tout en haut du mont Ventoux, dans&#10;un bouquet de chênes verts. Le vent fait battre sa porte disjointe, l&apos;herbe&#10;encombre le seuil ; il y a des nids aux angles de l&apos;autel et dans l&apos;embrasure&#10;des hautes croisées dont les vitraux coloriés ont disparu depuis longtemps.&#10;Cependant il paraît que tous les ans, à Noël, une lumière surnaturelle erre&#10;parmi ces ruines, et qu&apos;en allant aux messes et aux réveillons, les paysans&#10;aperçoivent ce spectre de chapelle éclairé de cierges invisibles qui brûlent&#10;au grand air, même sous la neige et le vent."/>
<Lesson ID="117" Name="4g Les 3 messes basses" Text="Vous en rirez si vous voulez,&#10;mais un vigneron de l&apos;endroit, nommé Garrigue, sans doute un descendant&#10;de Garrigou, m&apos;a affirmé qu&apos;un soir de Noël, se trouvant un peu en ribote,&#10;il s&apos;était perdu dans la montagne du côté de Trinquelague ; et voici ce qu&apos;il&#10;avait vu... Jusqu&apos;à onze heures, rien. Tout était silencieux, éteint, inanimé.&#10;Soudain, vers minuit, un carillon sonna tout en haut du clocher, un vieux,&#10;vieux carillon qui avait l&apos;air d&apos;être à dix lieues. Bientôt, dans le chemin qui&#10;monte, Garrigue vit trembler des feux, s&apos;agiter des ombres indécises. Sous&#10;le porche de la chapelle, on marchait, on chuchotait :&#10;&quot;Bonsoir, maître Arnoton !&#10;- Bonsoir, bonsoir, mes enfants&quot;&#10;Quand tout le monde fut entré, mon vigneron qui était très brave&#10;s&apos;approcha doucement, et regardant par la porte cassée eut un singulier&#10;spectacle. Tous ces gens qu&apos;il avait vus passer étaient rangés autour du&#10;choeur, dans la nef en ruine, comme si les anciens bancs existaient encore.&#10;De belles dames en brocard avec des coiffes de dentelles, des seigneurs&#10;chamarrés du haut en bas, des paysans en jaquettes fleuries ainsi qu&apos;en&#10;avaient nos grands-pères, tous l&apos;air vieux, fané, poussiéreux, fatigué. De&#10;temps en temps, des oiseaux de nuit, hôtes habituels de la chapelle, réveillés&#10;par toutes ces lumières, venaient rôder autour des cierges dont la flamme&#10;montait droite et vague comme si elle avait brûlé derrière une gaze ; et ce qui&#10;amusait beaucoup Garrigue, c&apos;était un certain personnage à grandes lunettes&#10;d&apos;acier, qui secouait à chaque instant sa haute perruque noire sur laquelle&#10;un de ces oiseaux se tenait droit tout empêtré en battant silencieusement des&#10;ailes...&#10;Dans le fond, un petit vieillard de taille enfantine, à genoux au milieu du&#10;choeur, agitait désespérément une sonnette sans grelot et sans voix pendant&#10;qu&apos;un prêtre, habillé de vieil or, allait, venait devant l&apos;autel en récitant des&#10;oraisons dont on n&apos;entendait pas un mot... Bien sûr c&apos;était dom Balaguère,&#10;en train de dire sa troisième messe basse.&#10;"/>
<Lesson ID="118" Name="5a Les oranges" Text="A Paris, les oranges ont l&apos;air triste de fruits tombés, ramassés sous l&apos;arbre.&#10;A l&apos;heure où elles vous arrivent, en plein hiver pluvieux et froid, leur écorce&#10;éclatante, leur parfum exagéré dans ces pays de saveurs tranquilles, leur&#10;donnent un aspect étrange, un peu bohémien. Par les soirées brumeuses,&#10;elles longent tristement les trottoirs, entassées dans leurs petites charrettes&#10;ambulantes, à la lueur sourde d&apos;une lanterne en papier rouge. Un cri&#10;monotone et grêle les escorte, perdu dans le roulement des voitures, le fracas&#10;des omnibus : &quot;A deux sous la Valence !&quot;&#10;Pour les trois quarts des Parisiens, ce fruit cueilli au loin, banal dans&#10;sa rondeur, où l&apos;arbre n&apos;a rien laissé qu&apos;une mince attache verte, tient&#10;de la sucrerie, de la confiserie. Le papier de soie qui l&apos;entoure, les fêtes&#10;qu&apos;il accompagne contribuent à cette impression. Aux approches de janvier&#10;surtout, les milliers d&apos;oranges disséminées par les rues, toutes ces écorces&#10;traînant dans la boue du ruisseau, font songer à quelque arbre de Noël&#10;gigantesque qui secouerait sur Paris ses branches chargées de fruits factices.&#10;Pas un coin où on ne les rencontre. A la vitrine claire des étalages, choisies et&#10;parées ; à la porte des prisons et des hospices, parmi les paquets de biscuits,&#10;les tas de pommes ; devant l&apos;entrée des bals, des spectacles du dimanche.&#10;Et leur parfum exquis se mêle à l&apos;odeur du gaz, au bruit des crins-crins,&#10;à la poussière des banquettes du paradis. On en vient à oublier qu&apos;il faut&#10;des orangers pour produire les oranges, car pendant que le fruit nous arrive&#10;directement du Midi à pleines caisses, l&apos;arbre taillé, transformé, déguisé, de&#10;la serre chaude où il passe l&apos;hiver ne fait qu&apos;une courte apparition au plein&#10;air des jardins publics.&#10;Pour bien connaître les oranges, il faut les avoir vues chez elles,&#10;aux îles Baléares, en Sardaigne, en Corse, en Algérie, dans l&apos;air bleu&#10;doré, l&apos;atmosphère tiède de la Méditerranée. Je me rappelle un petit bois&#10;d&apos;orangers, aux portes de Blidah ; c&apos;est là qu&apos;elles étaient belles ! Dans&#10;le feuillage sombre, lustré, vernissé, les fruits avaient l&apos;éclat de verres de&#10;couleur, et doraient l&apos;air environnant avec cette auréole de splendeur qui&#10;entoure les fleurs éclatantes. Cà et là des éclaircies laissaient voir à travers&#10;les branches les remparts de la petite ville, le minaret d&apos;une mosquée,&#10;le dôme d&apos;un marabout, et au-dessus l&apos;énorme masse de l&apos;Atlas, verte&#10;à sa base, couronnée de neige comme d&apos;une fourrure blanche, avec des&#10;moutonnements, un flou de flocons tombés.&#10;Une nuit, pendant que j&apos;étais là, je ne sais par quel phénomène ignoré&#10;depuis trente ans cette zone de frimas et d&apos;hiver se secoua sur la ville&#10;endormie, et Blidah se réveilla transformée, poudrée à blanc. Dans cet air&#10;algérien si léger, si pur, la neige semblait une poussière de nacre. Elle&#10;avait des reflets de plumes de paon blanc. Le plus beau, c&apos;était le bois&#10;d&apos;orangers. Les feuilles solides gardaient la neige intacte et droite comme&#10;des sorbets sur des plateaux de laque, et tous les fruits poudrés à frimas&#10;avaient une douceur splendide, un rayonnement discret comme de l&apos;or voilé&#10;de claires étoffes blanches. Cela donnait vaguement l&apos;impression d&apos;une fête&#10;d&apos;église, de soutanes rouges sous des robes de dentelles, de dorures d&apos;autel&#10;enveloppées de guipures..."/>
<Lesson ID="119" Name="5b Les oranges" Text="Mais mon meilleur souvenir d&apos;oranges me vient encore de Barbicaglia,&#10;un grand jardin auprès d&apos;Ajaccio où j&apos;allais faire la sieste aux heures de&#10;chaleur. Ici les orangers, plus hauts, plus espacés qu&apos;à Blidah, descendaient&#10;jusqu&apos;à la route, dont le jardin n&apos;était séparé que par une haie vive et un&#10;fossé. Tout de suite après, c&apos;était la mer, l&apos;immense mer bleue... Quelles&#10;bonnes heures j&apos;ai passées dans ce jardin ! Au-dessus de ma tête, les orangers&#10;en fleurs et en fruits brûlaient leurs parfums d&apos;essences. De temps en temps,&#10;une orange mûre, détachée tout à coup, tombait près de moi comme alourdie&#10;de chaleur avec un bruit mat, sans écho, sur la terre pleine. Je n&apos;avais&#10;qu&apos;à allonger la main. C&apos;étaient des fruits superbes, d&apos;un rouge pourpre à&#10;l&apos;intérieur. Ils me paraissaient exquis, et puis l&apos;horizon était si beau. Entre les&#10;feuilles, la mer mettait des espaces bleus éblouissants comme des morceaux&#10;de verre brisé qui miroitaient dans la brume de l&apos;air. Avec cela, le mouvement&#10;du flot agitant l&apos;atmosphère à de grandes distances, ce murmure cadencé&#10;qui vous berce comme dans une barque invisible, la chaleur, l&apos;odeur des&#10;oranges... Ah ! qu&apos;on était bien pour dormir dans le jardin de Barbicaglia !&#10;Quelquefois cependant, au meilleur moment de la sieste, des éclats de&#10;tambour me réveillaient en sursaut. C&apos;étaient de malheureux tapins qui&#10;venaient s&apos;exercer en bas, sur la route. A travers les trous de la haie,&#10;j&apos;apercevais le cuivre des tambours et les grands tabliers blancs sur les&#10;pantalons rouges. Pour s&apos;abriter un peu de la lumière aveuglante que la&#10;poussière de la route leur renvoyait impitoyablement, les pauvres diables&#10;venaient se mettre au pied du jardin, dans l&apos;ombre courte de la haie. Et&#10;ils tapaient ! et ils avaient chaud ! Alors m&apos;arrachant de force à mon&#10;hypnotisme, je m&apos;amusais à leur jeter quelques-uns de ces beaux fruits d&apos;or&#10;rouge qui pendaient près de ma main. Le tambour visé s&apos;arrêtait. Il y avait&#10;une minute d&apos;hésitation, un regard circulaire pour voir d&apos;où venait la superbe&#10;orange roulant devant lui dans le fossé ; puis il la ramassait bien vite et&#10;mordait à pleines dents sans même enlever l&apos;écorce."/>
<Lesson ID="120" Name="5c Les oranges" Text="Je me souviens aussi que tout à côté de Barbicaglia, et séparé seulement&#10;par un petit mur bas, il y avait un jardinet assez bizarre que je dominais de&#10;la hauteur où je me trouvais. C&apos;était un petit coin de terre bourgeoisement&#10;dessiné. Ses allées blondes de sable, bordées de buis très vert, les deux cyprès&#10;de sa porte d&apos;entrée lui donnaient l&apos;aspect d&apos;une bastide marseillaise. Pas&#10;une ligne d&apos;ombre. Au fond un bâtiment de pierre blanche avec des jours&#10;de caveau au ras du sol. J&apos;avais d&apos;abord cru à une maison de campagne ;&#10;mais, en y regardant mieux, la croix qui la surmontait, une inscription que&#10;je voyais de loin creusée dans la pierre, sans en distinguer le texte, me&#10;firent reconnaître un tombeau de famille corse. Tout autour d&apos;Ajaccio, il y a&#10;beaucoup de ces petites chapelles mortuaires, dressées au milieu de jardins à&#10;elles seules. La famille y vient, le dimanche, rendre visite à ses morts. Ainsi&#10;comprise, la mort est moins lugubre que dans la confusion des cimetières.&#10;Des pas amis troublent seuls le silence.&#10;De ma place, je voyais un bon vieux trottiner tranquillement par les allées.&#10;Tout le jour il taillait les arbres, bêchait, arrosait, enlevait les fleurs fanées&#10;avec un soin minutieux ; puis, au soleil couchant, il entrait dans la petite&#10;chapelle où dormaient les morts de sa famille ; il resserrait la bêche, les&#10;râteaux, les grands arrosoirs ; tout cela avec la tranquillité, la sérénité d&apos;un&#10;jardinier de cimetière. Pourtant, sans qu&apos;il s&apos;en rendit bien compte, ce brave&#10;homme travaillait avec un certain recueillement, tous les bruits amortis et&#10;la porte du caveau refermée chaque fois discrètement comme s&apos;il eût craint&#10;de réveiller quelqu&apos;un. Dans le grand silence radieux, l&apos;entretien de ce petit&#10;jardin ne troublait pas un oiseau, et son voisinage n&apos;avait rien d&apos;attristant.&#10;Seulement la mer en paraissait plus immense, le ciel plus haut, et cette sieste&#10;sans fin mettait tout autour d&apos;elle, parmi la nature troublante, accablante à&#10;force de vie, le sentiment de l&apos;éternel repos..."/>
<Lesson ID="121" Name="6a En Camargue le dΓpart" Text="Grande rumeur au château. Le messager vient d&apos;apporter un mot du&#10;garde, moitié en français, moitié en provençal, annonçant qu&apos;il y a eu déjà&#10;deux ou trois beaux passages de Galéjons, de Charlottines, et que les oiseaux&#10;de prime non plus ne manquaient pas.&#10;&quot;Vous êtes des nôtres !&quot; m&apos;ont écrit mes aimables voisins ; et ce matin,&#10;au petit jour de cinq heures, leur grand break, chargé de fusils, de chiens, de&#10;victuailles, est venu me prendre au bas de la côte. Nous voilà roulant sur la&#10;route d&apos;Arles, un peu sèche, un peu dépouillée, par ce matin de décembre où&#10;la verdure pâle des oliviers est à peine visible, et la verdure crue des chênes-&#10;kermès un peu trop hivernale et factice. Les étables se remuent. Il y a des&#10;réveils avant jour qui allument la vitre des fermes ; et dans les découpures&#10;de pierre de l&apos;abbaye de Montmajour, des orfraies encore engourdies de&#10;sommeil battent de l&apos;aile parmi les ruines. Pourtant nous croisons déjà le&#10;long des fossés de vieilles paysannes qui vont au marché au trot de leurs&#10;bourriquets. Elles viennent de la Ville-des-Baux. Six grandes lieues pour&#10;s&apos;asseoir une heure sur les marches de Saint-Trophyme et vendre des petits&#10;paquets de simples ramassés dans la montagne !...&#10;Maintenant voici les remparts d&apos;Arles, des remparts bas et crénelés,&#10;comme on en voit sur les anciennes estampes où des guerriers armés de&#10;lances apparaissent en haut de talus moins grands qu&apos;eux. Nous traversons&#10;au galop cette merveilleuse petite ville, une des plus pittoresques de France&#10;avec ses balcons sculptés, arrondis, s&apos;avançant comme des moucharabiés&#10;jusqu&apos;au milieu des rues étroites, avec ses vieilles maisons noires aux&#10;petites portes, moresques, ogivales et basses, qui vous reportent au temps&#10;de Guillaume Court-nez et des Sarrasins. A cette heure, il n&apos;y a encore&#10;personne dehors. Le quai du Rhône seul est animé. Le bateau à vapeur qui&#10;fait le service de la Camargue chauffe au bas des marches, prêt à partir. Des&#10;ménagers en veste de cadis roux, des filles de La Roquette qui vont se louer&#10;pour les travaux des fermes montent sur le pont avec nous, causant et riant&#10;entre eux. Sous les longues mantes brunes rabattues à cause de l&apos;air vif du&#10;matin, la haute coiffure arlésienne fait la tête élégante et petite avec un joli&#10;grain d&apos;effronterie, une envie de se dresser pour lancer le rire ou la malice&#10;plus loin... La cloche sonne ; nous partons."/>
<Lesson ID="122" Name="6b En Camargue le dΓpart" Text="Avec la triple vitesse du Rhône,&#10;de l&apos;hélice, du mistral, les deux rivages se déroulent. D&apos;un côté c&apos;est la Crau,&#10;une plaine aride, pierreuse. De l&apos;autre, la Camargue, plus verte, qui prolonge&#10;jusqu&apos;à la mer son herbe courte et ses marais pleins de roseaux.&#10;De temps en temps le bateau s&apos;arrête près d&apos;un ponton, à gauche ou à&#10;droite, à Empire ou à Royaume, comme on disait au Moyen Age, du temps&#10;du Royaume d&apos;Arles, et, comme les vieux mariniers du Rhône disent encore&#10;aujourd&apos;hui. A chaque ponton, une ferme blanche, un bouquet d&apos;arbres. Les&#10;travailleurs descendent chargés d&apos;outils, les femmes leur panier au bras,&#10;droites sur la passerelle. Vers Empire ou vers Royaume peu à peu le bateau&#10;se vide, et quand il arrive au ponton du Mas-de-Giraud où nous descendons,&#10;il n&apos;y a presque plus personne à bord.&#10;Le Mas-de-Giraud est une vieille ferme des seigneurs de Barbentane, où&#10;nous entrons pour attendre le garde qui doit venir nous chercher. Dans la&#10;haute cuisine, tous les hommes de la ferme, laboureurs, vignerons, bergers,&#10;bergerots, sont attablés, graves, silencieux, mangeant lentement, et servis&#10;par les femmes qui ne mangeront qu&apos;après. Bientôt le garde paraît avec la&#10;carriole. Vrai type à la Fenimore, trappeur de terre et d&apos;eau, garde-pêche et&#10;garde-chasse, les gens du pays l&apos;appellent lou Roudeïroù (le rôdeur), parce&#10;qu&apos;on le voit toujours, dans les brumes d&apos;aube ou de jour tombant, caché&#10;pour l&apos;affût parmi les roseaux, ou bien immobile dans son petit bateau,&#10;occupé à surveiller ses nasses sur les clairs (les étangs) et les roubines&#10;(canaux d&apos;irrigation). C&apos;est peut-être ce métier d&apos;éternel guetteur qui le rend&#10;aussi silencieux, aussi concentré. Pourtant, pendant que la petite carriole&#10;chargée de fusils et de paniers marche devant nous, il nous donne des&#10;nouvelles de la chasse, le nombre des passages, les quartiers où les oiseaux&#10;voyageurs se sont abattus. Tout en causant, on s&apos;enfonce dans le pays.&#10;Les terres cultivées dépassées, nous voici en pleine Camargue sauvage.&#10;A perte de vue, parmi les pâturages, des marais, des roubines luisent&#10;dans les salicornes. Des bouquets de tamaris et de roseaux font des îlots&#10;comme sur une mer calme. Pas d&apos;arbres hauts. L&apos;aspect uni, immense, de&#10;la plaine, n&apos;est pas troublé. De loin en loin, des parcs de bestiaux étendent&#10;leurs toits bas presque au ras de terre. Des troupeaux dispersés, couchés&#10;dans les herbes salines, ou cheminant serrés autour de la cape rousse du&#10;berger, n&apos;interrompent pas la grande ligne uniforme, amoindris qu&apos;ils sont&#10;par cet espace infini d&apos;horizons bleus et de ciel ouvert. Comme de la&#10;mer unie malgré ses vagues, il se dégage de cette plaine un sentiment de&#10;solitude, d&apos;immensité, accru encore par le mistral qui souffle sans relâche,&#10;sans obstacle, et qui, de son haleine puissante, semble aplanir, agrandir&#10;le paysage. Tout se courbe devant lui. Les moindres arbustes gardent&#10;l&apos;empreinte de son passage, en restent tordus, couchés vers le sud dans&#10;l&apos;attitude d&apos;une fuite perpétuelle..."/>
<Lesson ID="123" Name="6c En Camargue la cabane" Text="Un toit de roseaux, des murs de roseaux desséchés et jaunes, c&apos;est la&#10;cabane. Ainsi s&apos;appelle notre rendez-vous de chasse. Type de la maison&#10;camarguaise, la cabane se compose d&apos;une unique pièce, haute, vaste, sans&#10;fenêtre, et prenant jour par une porte vitrée qu&apos;on ferme le soir avec des&#10;volets pleins. Tout le long des grands murs crépis, blanchis à la chaux, des&#10;râteliers attendent les fusils, les carniers, les bottes de marais. Au fond, cinq&#10;ou six berceaux sont rangés autour d&apos;un vrai mât planté au sol et montant&#10;jusqu&apos;au toit auquel il sert d&apos;appui. La nuit, quand le mistral souffle et&#10;que la maison craque de partout, avec la mer lointaine et le vent qui la&#10;rapproche, porte son bruit, le continue en l&apos;enflant, on se croirait couché&#10;dans la chambre d&apos;un bateau.&#10;Mais c&apos;est l&apos;après-midi surtout que la cabane est charmante. Par nos&#10;belles journées d&apos;hiver méridional, j&apos;aime rester tout seul près de la haute&#10;cheminée où fument quelques pieds de tamaris. Sous les coups du mistral ou&#10;de la tramontane, la porte saute, les roseaux crient, et toutes ces secousses&#10;sont un bien petit écho du grand ébranlement de la nature autour de moi.&#10;Le soleil d&apos;hiver fouetté par l&apos;énorme courant s&apos;éparpille, joint ses rayons,&#10;les disperse. De grandes ombres courent sous un ciel bleu admirable. La&#10;lumière arrive par saccades, les bruits aussi ; et les sonnailles des troupeaux&#10;entendues tout à coup, puis oubliées, perdues dans le vent, reviennent&#10;chanter sous la porte ébranlée avec le charme d&apos;un refrain... L&apos;heure&#10;exquise, c&apos;est le crépuscule, un peu avant que les chasseurs n&apos;arrivent. Alors&#10;le vent s&apos;est calmé. Je sors un moment. En paix le grand soleil rouge descend,&#10;enflammé, sans chaleur. La nuit tombe, vous frôle en passant de son aile&#10;noire tout humide. Là-bas, au ras du sol, la lumière d&apos;un coup de feu passe&#10;avec l&apos;éclat d&apos;une étoile rouge avivée par l&apos;ombre environnante. Dans ce&#10;qui reste de jour, la vie se hâte. Un long triangle de canards vole très bas,&#10;comme s&apos;ils voulaient prendre terre ; mais tout à coup la cabane, où le caleil&#10;est allumé, les éloigne : celui qui tient la tête de la colonne dresse le cou,&#10;remonte, et tous les autres derrière lui s&apos;emportent plus haut avec des cris&#10;sauvages.&#10;Bientôt un piétinement immense se rapproche, pareil à un bruit de pluie.&#10;Des milliers de moutons, rappelés par les bergers, harcelés par les chiens,&#10;dont on entend le galop confus et l&apos;haleine haletante, se pressent vers les&#10;parcs, peureux et indisciplinés. Je suis envahi, frôlé, confondu dans ce&#10;tourbillon de laines frisées, de bêlements, une houle véritable où les bergers&#10;semblent portés avec leur ombre par des flots bondissants... Derrière les&#10;troupeaux, voici des pas connus, des voix joyeuses. La cabane est pleine,&#10;animée, bruyante. Les sarments flambent. On rit d&apos;autant plus qu&apos;on est plus&#10;las. C&apos;est un étourdissement d&apos;heureuse fatigue, les fusils dans un coin, les&#10;grandes bottes jetées pêle-mêle, les carniers vides, et à côté les plumages&#10;roux, dorés, verts, argentés, tout tachés de sang. La table est mise ; et dans&#10;la fumée d&apos;une bonne soupe d&apos;anguilles, le silence se fait, le grand silence&#10;des appétits robustes, interrompu seulement par les grognements féroces des&#10;chiens qui lapent leur écuelle à tâtons devant la porte...&#10;La veillée sera courte. Déjà près du feu clignotant lui aussi, il ne reste&#10;plus que le garde et moi. Nous causons, c&apos;est-à-dire nous nous jetons de&#10;temps en temps l&apos;un à l&apos;autre des demi-mots à la façon des paysans, de ces&#10;interjections presque indiennes, courtes et vite. éteintes comme les dernières&#10;étincelles des sarments consumés. Enfin le garde se lève, allume sa lanterne,&#10;et j&apos;écoute son pas lourd qui se perd dans la nuit..."/>
<Lesson ID="124" Name="6d En Camargue l&apos;espΛre" Text="L&apos;espère ! quel joli nom pour désigner l&apos;affût, l&apos;attente du chasseur&#10;embusqué, et ces heures&apos; indécises où tout attend, espère, hésite entre le jour&#10;et la nuit L&apos;affût du matin un peu avant le lever du soleil, l&apos;affût du soir au&#10;crépuscule. C&apos;est ce dernier que je préfère, surtout dans ces pays marécageux&#10;où l&apos;eau des clairs garde si longtemps la lumière...&#10;Quelquefois on tient l&apos;affût dans le negochin (le naye-chien), un tout petit&#10;bateau sans quille, étroit, roulant au moindre mouvement. Abrité par les&#10;roseaux, le chasseur guette les canards du fond de sa barque, que dépassent&#10;seulement la visière d&apos;une casquette, le canon du fusil, et la tête du chien&#10;flairant le vent, happant les moustiques, ou bien de ses grosses pattes&#10;étendues penchant tout le bateau d&apos;un côté et le remplissant d&apos;eau. Cet affût-&#10;là est trop compliqué pour mon inexpérience. Aussi, le plus souvent, je vais&#10;à l&apos;espère à pied, barbotant en plein marécage avec d&apos;énormes bottes taillées&#10;dans toute la longueur du cuir. Je marche lentement, prudemment, de peur&#10;de m&apos;envaser. J&apos;écarte les roseaux pleins d&apos;odeurs saumâtres et de sauts de&#10;grenouilles...&#10;Enfin, voici un îlot de tamaris, un coin de terre sèche où je m&apos;installe.&#10;Le garde, pour me faire honneur, a laissé son chien avec moi, un énorme&#10;chien des Pyrénées à grande toison blanche, chasseur et pêcheur de premier&#10;ordre, et dont la présence ne laisse pas que de m&apos;intimider un peu. Quand&#10;une poule d&apos;eau passe à ma portée, il a une certaine façon ironique de me&#10;regarder en rejetant en arrière, d&apos;un coup de tête à l&apos;artiste, deux longues&#10;oreilles flasques qui lui pendent dans les yeux ; puis des poses à l&apos;arrêt,&#10;des frétillements de queue, toute une mimique d&apos;impatience pour me dire :&#10;&quot;Tire... tire donc !&quot; Je tire, je manque. Alors, allongé de tout son corps, il&#10;bâille et s&apos;étire d&apos;un air las, découragé et insolent...&#10;Eh bien ! oui, j&apos;en conviens, je suis un mauvais chasseur. L&apos;affût, pour&#10;moi, c&apos;est l&apos;heure qui tombe, la lumière diminuée, réfugiée dans l&apos;eau, les&#10;étangs qui luisent, polissant jusqu&apos;au ton de l&apos;argent fin la teinte grise du ciel&#10;assombri. J&apos;aime cette odeur d&apos;eau, ce frôlement mystérieux des insectes&#10;dans les roseaux, ce petit murmure des longues feuilles qui frissonnent.&#10;De temps en temps, une note triste passe et roule dans le ciel comme un&#10;ronflement de conque marine. C&apos;est le butor qui plonge au fond de l&apos;eau son&#10;bec immense d&apos;oiseau-pêcheur et souffle... rrrououou !... Des vols de grues&#10;filent sur ma tête. J&apos;entends le froissement des plumes, l&apos;ébouriffement du&#10;duvet dans l&apos;air vif, et jusqu&apos;au craquement de la petite armature surmenée.&#10;Puis, plus rien. C&apos;est la nuit, la nuit profonde, avec un peu de jour resté sur&#10;l&apos;eau...&#10;Tout à coup j&apos;éprouve un tressaillement, une espèce de gêne nerveuse,&#10;comme si j&apos;avais quelqu&apos;un derrière moi. Je me retourne, et j&apos;aperçois le&#10;compagnon des belles nuits, la lune, une large lune toute ronde, qui se lève&#10;doucement, avec un mouvement d&apos;ascension d&apos;abord très sensible, et se&#10;ralentissant à mesure qu&apos;elle s&apos;éloigne de l&apos;horizon.&#10;Déjà un premier rayon est distinct près de moi, puis un autre un peu plus&#10;loin... Maintenant tout le marécage est allumé. La moindre touffe d&apos;herbe&#10;a son ombre. L&apos;affût est fini, les oiseaux nous voient : il faut rentrer. On&#10;marche au milieu d&apos;une inondation de lumière bleue, légère, poussiéreuse ;&#10;et chacun de nos pas dans les clairs, dans les roubines, y remue des tas&#10;d&apos;étoiles tombées et des rayons de lune qui traversent l&apos;eau jusqu&apos;au fond."/>
<Lesson ID="125" Name="6e En Camargue le rouge et blanc" Text="Tout près de chez nous, à une portée de fusil de la cabane, il y en a une&#10;autre qui lui ressemble, mais plus rustique. C&apos;est là que notre garde habite&#10;avec sa femme et ses deux aînés : la fille, qui soigne le repas des hommes,&#10;raccommode les filets de pêche ; le garçon, qui aide son père à relever les&#10;nasses, à surveiller les martilières (vannes) des étangs. Les deux plus jeunes&#10;sont à Arles chez la grand-mère ; et ils y resteront jusqu&apos;à ce qu&apos;ils aient&#10;appris à lire et qu&apos;ils aient fait leur bon jour (première communion), car&#10;ici on est trop loin de l&apos;église et de l&apos;école, et puis l&apos;air de la Camargue ne&#10;vaudrait rien pour ces petits. Le fait est que, l&apos;été venu, quand les marais sont&#10;à sec et que la vase blanche des roubines se crevasse à la grande chaleur,&#10;l&apos;île n&apos;est vraiment pas habitable.&#10;J&apos;ai vu cela une fois au mois d&apos;août, en venant tirer les hallebrands, et je&#10;n&apos;oublierai jamais l&apos;aspect triste et féroce de ce paysage embrasé. De place&#10;en place, les étangs fumaient au soleil comme d&apos;immenses cuves, gardant&#10;tout au fond un reste de vie qui s&apos;agitait, un grouillement de salamandres,&#10;d&apos;araignées, de mouches d&apos;eau cherchant des coins humides. Il y avait là un&#10;air de peste, une brume de miasmes lourdement flottante qu&apos;épaississaient&#10;encore d&apos;innombrables tourbillons de moustiques. Chez le garde, tout le&#10;monde grelottait, tout le monde avait la fièvre, et c&apos;était pitié de voir&#10;les visages jaunes, tirés, les yeux cerclés, trop grands, de ces malheureux&#10;condamnés à se traîner, pendant trois mois, sous ce plein soleil inexorable&#10;qui brûle les fiévreux sans les réchauffer... Triste et pénible vie que celle de&#10;garde-chasse en Camargue ! Encore celui-là a sa femme et ses enfants près&#10;de lui ; mais à deux lieues plus loin, dans le marécage, demeure un gardien&#10;de chevaux qui, lui, vit absolument seul d&apos;un bout de l&apos;année à l&apos;autre et&#10;mène une véritable existence de Robinson. Dans sa cabane de roseaux, qu&apos;il&#10;a construite lui-même, pas un ustensile qui ne soit son ouvrage, depuis le&#10;hamac d&apos;osier tressé, les trois pierres noires assemblées en foyer, les pieds&#10;de tamaris taillés en escabeaux, jusqu&apos;à la serrure et la clé de bois blanc&#10;fermant cette singulière habitation.&#10;L&apos;homme est au moins aussi étrange que son logis. C&apos;est une espèce de&#10;philosophe silencieux comme les solitaires, abritant sa méfiance de paysan&#10;sous d&apos;épais sourcils en broussailles. Quand il n&apos;est pas dans le pâturage, on&#10;le trouve assis devant sa porte, déchiffrant lentement, avec une application&#10;enfantine et touchante, une de ces petites brochures roses, bleues ou jaunes,&#10;qui entourent les fioles pharmaceutiques dont il se sert pour ses chevaux.&#10;Le pauvre diable n&apos;a pas d&apos;autre distraction que la lecture, ni d&apos;autres livres&#10;que ceux-là. Quoique voisins de cabane, notre garde et lui ne se voient pas.&#10;Ils évitent même de se rencontrer. Un jour que je demandais au roudetroù la&#10;raison de cette antipathie, il me répondit d&apos;un air grave : &quot;C&apos;est à cause des&#10;opinions... Il est rouge, et moi je suis blanc.&quot;&#10;Ainsi, même dans ce désert dont la solitude aurait dû les rapprocher,&#10;ces deux sauvages, aussi ignorants, aussi naïfs l&apos;un que l&apos;autre, ces deux&#10;bouviers de Théocrite, qui vont à la ville à peine une fois par an et à&#10;qui les petits cafés d&apos;Arles, avec leurs dorures et leurs glaces, donnent&#10;l&apos;éblouissement du palais des Ptolémées, ont trouvé moyen de se haïr au&#10;nom de leurs convictions politiques !"/>
<Lesson ID="126" Name="6f En Camargue Le VaccarΓs" Text="Ce qu&apos;il y a de plus beau en Camargue, c&apos;est le Vaccarès. Souvent,&#10;abandonnant la chasse, je viens m&apos;asseoir au bord de ce lac salé, une petite&#10;mer qui semble un morceau de la grande, enfermé dans les terres et devenu&#10;familier par sa captivité même. Au lieu de ce dessèchement, de cette aridité&#10;qui attristent d&apos;ordinaire les côtes, le Vaccarès, sur son rivage un peu haut,&#10;tout vert d&apos;herbe fine, veloutée, étale une flore originale et charmante,&#10;des centaurées, des trèfles d&apos;eau, des gentianes et ces jolies saladelles,&#10;bleues en hiver, rouges en été, qui transforment leur couleur au changement&#10;d&apos;atmosphère, et dans une floraison ininterrompue marquent les saisons de&#10;leurs tons divers.&#10;Vers cinq heures du soir, à l&apos;heure où le soleil décline, ces trois lieues&#10;d&apos;eau sans une barque, sans une voile pour limiter, transformer leur étendue,&#10;ont un aspect admirable. Ce n&apos;est plus le charme intime des clairs, des&#10;roubines, apparaissant de distance en distance entre les plis d&apos;un terrain&#10;marneux sous lequel on sent l&apos;eau filtrer partout, prête à se montrer à la&#10;moindre dépression du sol. Ici, l&apos;impression est grande, large. De loin ce&#10;rayonnement de vagues attire des troupes de macreuses, des hérons, des&#10;butors, des flamands au ventre blanc, aux ailes roses, s&apos;alignant pour pêcher&#10;tout le long du rivage de façon à disposer leurs teintes diverses en une&#10;longue bande égale ; et puis des ibis, de vrais ibis d&apos;Egypte, bien chez&#10;eux dans ce soleil splendide et ce paysage muet. De ma place, en effet, je&#10;n&apos;entends rien que l&apos;eau qui clapote, et la voix du gardien qui rappelle ses&#10;chevaux dispersés sur le bord. Ils ont tous des noms retentissants : &quot;Cifer !...&#10;(Lucifer)... L&apos;Estello !... L&apos;Estournello !...&quot; Chaque bête, en s&apos;entendant&#10;nommer, accourt, la crinière au vent, et vient manger l&apos;avoine dans la main&#10;du gardien...&#10;Plus loin, toujours sur la même rive, se trouve une grande manado&#10;(troupeau) de boeufs paissant en liberté comme les chevaux. De temps en&#10;temps, j&apos;aperçois au-dessus d&apos;un bouquet de tamaris l&apos;arête de leurs dos&#10;courbés, et leurs petites cornes en croissant qui se dressent. La plupart&#10;de ces boeufs de Camargue sont élevés pour courir dans les ferrades, les&#10;fêtes de villages ; et quelques-uns ont des noms déjà célèbres par tous les&#10;cirques de Provence et de Languedoc. C&apos;est ainsi que la manado voisine&#10;compte entre autres un terrible combattant appelé le Romain, qui a décousu&#10;je ne sais combien d&apos;hommes et de chevaux aux courses d&apos;Arles, de Nîmes,&#10;de Tarascon. Aussi ses compagnons l&apos;ont-ils pris pour chef ; car dans ces&#10;étranges troupeaux les bêtes se gouvernent elles-mêmes, groupées autour&#10;d&apos;un vieux taureau qu&apos;elles adoptent comme conducteur. Quand un ouragan&#10;tombe sur la Camargue, terrible dans cette grande plaine où rien ne le&#10;détourne, ne l&apos;arrête, il faut voir la manado se serrer derrière son chef, toutes&#10;les têtes baissées tournant du côté du vent ces larges fronts où la force du&#10;boeuf se condense. Nos bergers provençaux appellent cette manoeuvre : vira&#10;la bano au giscle - tourner la corne au vent. Et malheur aux troupeaux qui&#10;ne s&apos;y conforment pas ! Aveuglée par la pluie, entraînée par l&apos;ouragan la&#10;manado en déroute tourne sur elle-même, s&apos;effare, se disperse, et les boeufs&#10;éperdus, courant devant eux pour échapper à la tempête, se précipitent dans&#10;le Rhône, dans le Vaccarès ou dans la mer.&#10;"/>
</Root>